Poesia de domingo, 11 | 2015

faz hoje oito dias passei a tarde no quarto
arrumando sentimentos (telefonemas
demorados caixotes de canto cheiíssimos)

o que trouxe a chave de casa as portas
do primeiro beijo. no outono caem as
folhas da estante e os livros ficam nus

solto uma fotografia entre o armário e
a parede investindo na surpresa de te
encontrar por acaso na próxima arrumação
do quarto. traço círculos a vermelho

no calendário de parede (sem pressa
de consultar os riscos dentro da mão)
os gatos sempre se deitam sobre o papel
mais necessário

João Luís Barreto Guimarães

Poesia de domingo, 11 | 2015

Lua Minguante

 

Felizes, cujos corpos sob as árvores
Jazem na húmida terra,
Que nunca mais sofrem o sol, ou sabem
Das doenças da lua.

Verta Éolo a caverna inteira sobre
O orbe esfarrapado,
Erga Netuno, em cheias mãos, ao alto
As ondas estoirando

Tudo lhe é nada, e o próprio pecureiro
Que passa, finda a tarde,
Sob a árvores onde jaz quem foi a sombra
Imperfeita de um deus,

Não sabe que os seus passos vão cobrindo
O que podia ser,
Se a vida fosse sempre a vida, a glória
De uma beleza eterna.
Imortal saudade.

Ricardo Reis, poema 33 – pág.73

Lua Minguante

Poesia de domingo, 10 | 2015

RÉQUIEM

Seh M. Pereira

.
.
Das
.
.
minhas cicatrizes
repletas de
contrações internas que recaem
por
trás dos pés.. As inclusões que me propõe qualquer
.
.
acolhida ao
avesso.. Retiro meu
silêncio
das mãos de terceiro depositando o valor
alcançado na penhora.. Adepto
.
ao sopro do deus
sem nome, suicido-me constantemente; nasço, e novamente
.
.
esvaio-me..

Poesia de domingo, 10 | 2015

Poema de Abril…

Quinta dos bons ventos
Marcelo Moro

Feira, festa, feriado
Bons tons, bons tempos
Paladar ao vinho desmistificado

Quinta de preguiça, dos bons ventos


Quinta dos maus intentos

Das péssimas intenções
Da contemplação etílica, goles e momentos

Quinta dos bons ventos e melhores sensações


Do papo, do beijo, dos olhos
Dos instintos perdidos nos cinzeiros

Das viagens decoladas de telhado insólitos
Das penas ancoradas em tinteiros


Quinta moça de passagem

Para Eldorado, Marrakesh, Shangrilá

Quinta palavra, desastrada aterrizagem

Quinta dos ventos esparramando Maná

Quinta da boa véspera
De lua boa, de estrelas de fogo

Quinta de intensa festa

 

Para que abril seja mais, tomo a liberdade de oferecer-te esse poema, escrito pelo meu autor Marcelo Moro… parte integrante de seu livro “teatro de ousadias“, lançado pela Scenarium em formato artesanal, com tiragem de 30 exemplares no último 26 de março…  para adquiri-lo entre em contato pelo e-mail scenariumplural@globo.com

 

Feliz abril…

Poema de Abril…

Poema de domingo, 09 | 2015

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro
Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer
(Acho que te criei no interior da minha mente)
Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis,
Entra a galope a arbitrária escuridão:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.
Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama,
Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para a insanidade.
(Acho que te criei no interior de minha mente)
Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo do inferno:
Retiram-se os serafins e os homens de Satã:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.
Imaginei que voltarias como prometeste
Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome.
(Acho que te criei no interior de minha mente)
Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão
Pelo menos, com a primavera, retornam com estrondo
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro:
(Acho que te criei no interior de minha mente.)

Sylvia Plath

Poema de domingo, 09 | 2015

Equinócio

Uma névoa de Outono o ar raro vela,
Fernando Pessoa(5-11-1932)

Uma névoa de Outono o ar raro vela,
Cores de meia-cor pairam no céu.
O que indistintamente se revela,
Árvores, casas, montes, nada é meu.

Sim, vejo-o, e pela vista sou seu dono.
Sim, sinto-o eu pelo coração, o como.
Mas entre mim e ver há um grande sono.
De sentir é só a janela a que eu assomo.

Amanhã, se estiver um dia igual,
Mas se for outro, porque é amanhã,
Terei outra verdade, universal,
E será como esta 

time
Começa o dia e eu penso em cores.
O sol e seus coloridos raios tocam minha janela e eu me perco em sensações diversas.

Fecho os meus olhos e vou ouvindo essa canção interior… as lembranças se espalham pela pele e eu recordo os meus ancestrais. Sinto o calor da saudade na extensão de todo o meu corpo. Sinto-os em mim, onde sempre estão. Mas em alguns dias, como hoje, essa presença é muito mais forte…

Ontem foi dia dos pais… e eu recordei as mãos do meu homem junto as minhas. Seu sorriso bobo e seu abraço de urso. Recordei a mim mesma, ainda menina, junto a ele… gostava imenso de esfregar meu rosto no dele, sentindo os fios de seu cavanhaque riscar a minha pele, como se estivesse a compor meu traço, refazendo o meu desenho de menina…

Hoje teremos eclipe do sol, super lua e também o equinócio. É dia de tocar o sino três vezes, nas horas que valem: meio dia, três (quinze), seis e nove horas. E quando a meia noite chegar, após o toque do sino, fecharei meus olhos e celebrarei a dança da vida, da arte, da natureza que sou e da qual faço parte.

Março é esse mês dedicado ao Deus da Guerra, Marte, na mitoliga romana e Ares, na mitologia Grega.

Para os romanos era um “marco”… quando o novo Ano Zodiacal tinha inicio, a data — algo próximo ao dia 21 de março — se mantêm até hoje…

A nona costumava dizer nesse dia: “para esse dia celebrar, um punhado de ervas encontrar: mangericão, canela, hortelã e alecrim. E no final do dia um chá preparar, depois de três vezes o sino tocar” — era seu feitiço, sua celebração. Sua pausa tão necessária… eu repito muito dessas coisas que aprendi porque dão sentido a minha existência, porque é como o ar que eu preciso. São meus rituais sagrados… é o meu encontro comigo mesma porque a vida sempre nos leva para longe — é a nossa guerra — para que a gente aprenda a voltar. E uma vez estando de volta a casa, podemos meditar e reconhecer os caminhos percorridos e então somar  os erros e também os acertos, para que a gente finalmente compreenda a nossa marcha.

Ser melhor que ontem não deve ser uma necessidade, apenas uma possibilidade, dentre tantas outras que temos.

Que a nova estação — outono aqui e primavera por lá — nos traga mistérios, maravilhas e inspirações muitas.
Blessed be.

Equinócio

Poema de Domingo, 07 | 2015

 

Louvação da Tarde

Mário de Andrade

 

Tarde incomensurável, tarde vasta,
Filha do Sol já velho, filha doente
De quem despreza as normas da eugenia,
Tarde vazia, dum rosado pálido,
Tarde tardonha e sobretudo tarde
Imóvel… quasei móvel: é gostoso
Com o papagaio louro do ventinho
Pousado em minha mão, pleas ilhotas
Dos teus perfumes me perder, rolando
Sobre a desabitada rodovia.
Só tu me desagregas, tarde vasta,
da minha trabalheira. Sigo livre,
Deslembrado da vida, lentamente.
Com o pé esquecido do acelerador.
E a maquininha me conduz, perdido
De mim, por entre cafezais coroados,
Enquanto meu olhar maquinalmente
Traduz a língua norteamericana
Dos rastos dos penumáticos na poeira.
O doce respirar do forde se une
Aos gritos ponteagudos das graúnas
Aplacando meu sangue e meu ofego.
São murmúrios severos, repetidos,
Que me organizam todo o ser vibrante
Num método sádio. Só no exílio
De teu silêncio, os ritmos maquinares
Sinto, metodizando, regulando
O meu corpo. E talvez meu pensamento…

Tarde, recreio do meu dia, é certo
Que só no teu parar se normaliza
A onda de todos os transbordamentos
Da minha vida inquieta e desregada.

(…)

Poema de Domingo, 07 | 2015

Poesia de Domingo, 06 | 2015

Amigo

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra “amigo”.
“Amigo” é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
“Amigo” (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
“Amigo” é o contrário de inimigo!
“Amigo” é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.
“Amigo” é a solidão derrotada!
“Amigo” é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
“Amigo” vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O’Neill,

Poesia de Domingo, 06 | 2015

Iniciação…

Cada coisa a seu tempo tem seu tempo
Não florescem no inverno os arvoredos,
Nem pela primavera
Têm branco frio os campos


Ricardo Reis

lilya-corneli 2 Imagem. Lylia Conelli

Eu estava de volta a São Paulo… mas era como se fosse a primeira vez nessa cidade. Não reconhecia os lugares. Andava sem destino ou mapas e na memória pouco-ou-nada havia se preservado de minha primeira passagem anterior por aqui, logo era impossível eu me perder…

Fui parar na Lapa – paulistana – com seu punhado de ruas estranhas, intercaladas por vielas sombrias… esbarrei, num primeiro momento, na fisionomia perturbadora da Igreja Nossa Senhora da Lapa, cercada por grades, acontecendo entre esquinas… um breve olhar e nada mais. Segui em frente…

Duas ruas para baixo, outras tantas para o lado… e outra Igreja se precipitou aos meus olhos. Respirei fundo como se estivesse sendo perseguida por algo ou alguém…

O lugar em si era uma confusão de casas, ruas, banca de jornal, um pedaço de praça, o comércio local e esse cenário  incomum: uma porta semi aberta, livros espalhados por simpáticas prateleiras, algumas mesinhas, cadeiras e ao fundo um café escondido no meio dos livros.

Ali dentro, um jazz antigo parecia dizer a idade do lugar… invadi o espaço com cuidado, sentindo na ponta dos dedos a textura dos livros e nas narinas os muitos aromas agradáveis do assoalho ao forro de madeira… até que, me deparei com a fisionomia dessa moça, com seu estilo ultrapassado. Outros tempos. Outros dias.

Ela exibiu um belo sorriso de boas vindas, como se há tempos não recebesse visitas… me olhou atentamente durante alguns segundos e então, como se me soubesse, disse em voz alta: “eu tenho o que você procura” afundando-se entre prateleiras. Desapareceu por alguns segundos, voltando em seguida…

Esperei por um livro de Eliot, Álvaro de Campos ou Emily Dickinson… mas o que veio para as minhas mãos, foi um livro estranho: “guia essencial da bruxa solitária de Scott Cunningham“. 

Com o livro em mãos, pensei imediatamente em recusá-lo, mas não o fiz por preguiça ou cansaço (decerto, os dois ao mesmo tempo) por imaginar tudo que ela diria para me convencer em aceitá-lo. Logo, preferi o silêncio.

Ainda observando o livro com sua capa verde… ousei me aventurar por outros caminhos: “você tem livros de poesias?”.  Ela me entregou um sorriso irônico e como se esperasse pela minha minha atitude, respondeu de maneira firme. Eu diria até um pouco rude tenho, mas nada que irá lhe interessar. Eu tenho um livro de Ricardo Reis em algum lugar, mas você prefere o outro: Campos, não é mesmo?”

Incomodada com a resposta, fechei os olhos e respirei fundo… mas nada mudou nos minutos seguintes “é o primeiro passo: questionar a realidade das coisas porque é mais fácil que aceitá-las, não é mesmo?”.

Ela me ofereceu um café, que eu aceitei como se não tivesse escolha e fiquei lá, andando atrás dela por todo aquele cenário entre prateleiras, enquanto ouvia sua fala incessante, que parecia revirar minhas lembranças, embaralhando-as para em seguida distribuí-las sobre a mesa que eu ocupei durante o resto da tarde…

Enquanto ela falava da lua cheia e seus rituais… recordei minhas andanças por aí e, finalmente me lembrei do presente que me foi dado aos sete anos… e levei, imediatamente a mão até o meu pescoço, sentindo falta do pentagrama feito com gravetos, pelo mio nono.

Por um segundo, fixei meu olhar junto a figura antiga daquela mulher… na tentativa de ter uma certeza (que não veio) de que tudo não passava de um sonho e só era preciso despertar.

Iniciação
Ricardo Reis

Não dormes sob os ciprestes
Pois não há sono no mundo
O corpo é a sombra das vestes
Que encobrem teu ser profundo
Vem a noite, que é a morte,
E a sombra acabou sem ser
Vais na noite só recorte,
Igual a ti em querer.
Mas na Estalagem do assombro
tiram-te os anjos a capa
Segues sem capa no ombro,
Com o pouco que tapa
Então Arcanjos da Estrada
Despem-te e deixam-te nu
não tens vestes, não tens nada
Tem só teu corpo, que és tu
Por fim, na funda caverna
Os Deuses despem-te mais
Teu corpo cessa, alma externa
Mas vê que são teus iguais
A sombra de tuas vestes
Ficou entre nós na sorte
Não estás morto entre ciprestes
Neófito, não há morte

Iniciação…

Poesia de Domingo, 05 | 2015

As mãos

Onde tu pousas as mãos,
naturalmente
eu vou pousar as minhas. Um silêncio
faz-se pela casa, uma luz coada vem da janela
e cobre os móveis de uma poalha
doirada. Os objectos estão quietos
como nunca.

Onde tu pousas as mãos,
onde tu pousas mesmo se brevemente as mãos,
torna-se íntima a percepção que se tem de cada hora,
de cada amanhecer,
de cada exacto momento. O entardecer
é só um vasto campo que se abre,
um rumor de folhas que restolham no jardim.

Escrever é ler,
ler é escrever – eu sei isso
porque em cada sítio onde [do meu corpo] tu pousaste as tuas mãos
ficou escrito – eu vejo-o: nítido –
sobre o mais frágil espelho dos sentidos, uma palavra que se lê
de trás para diante. Quando te deitas eu sinto-lhe o perfume,
que é o da noite que entra pela janela.

E onde tu pousas as tuas mãos faz-se um rio
de prata e de quietude mesmo nas minhas mãos
que pousam onde as tuas foram antes procurar
a quietude, procurar as tuas mãos. São exactas as tuas mãos,
são necessárias, têm dedos
que são os filamentos de gestos que descrevem na penumbra
desenhos tão perfeitos que surpreendem.

Onde tu
pousares as tuas mãos
eu quero estar.
Exactamente como a sombra
cai na sombra. A água
na água. O pão
nas mãos.

Bernardo Pinto de Almeida

Poesia de Domingo, 05 | 2015

Poema de domingo, 04 | 2015

Não sei quantas almas tenho
Fernando Pessoa

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: “Fui eu?”
Deus sabe, porque o escreveu.

Poema de domingo, 04 | 2015

Poema de domingo, 3 | 2015

ISTO É O MEU CORPO

O corpo tem degraus, todos eles inclinados
milhares de lembranças do que lhe aconteceu
tem filiação, geometria
um desabamento que começa do avesso
e formas que ninguém ouve
O corpo nunca é o mesmo
ainda quando se repete:
de onde vem este braço que toca no outro,
de onde vêm estas pernas entrelaçadas
como alcanço este pé que coloco adiante?
Não aprendo com o corpo a levantar-me,
aprendo a cair e a perguntar.

José Tolentino Mendonça,

Poema de domingo, 3 | 2015

Um dia dedicado a Deusa Brigith

 

I can see lights in the distance
Trembling in the dark cloak of night
Candles and lanterns are dancing,
dancing A waltz on All Souls Night.

(…) All souls night / Loreena McKennitt

 

rituais da grande arte

 

Em tempos idos… no primeiro dia de fevereiro, as mulheres da minha casa cobriam-se com uma capa preta e saiam para caminhar quando a noite deixava seu negro véu cair sobre os lugares…

Durante a caminhada, recolhiam junto ao embornal que levavam consigo: pedras, gravetos, folhas e, sementes.

O destino era um bosque na cidade, onde realizavam seus rituais… segundo o que me disseram na primeira vez que fui levada até lá, o lugar era considerado sagrado há mais tempo do que eram capazes de contar.

As “minhas mulheres” se juntavam à outras que chegavam de diferentes lugares. Seus endereços não eram conhecidos… eram estranhas que viviam na mesma cidade, sem saber muito da vida uma da outra. Eram mães, esposas, filhas, amigas, namoradas, irmãs de alguém e de ninguém ao mesmo tempo.

Ali se encontravam para celebrar as estações do ano, as fases da lua e a essência do ser. Eram mulheres que, assim como eu, tinham sido introduzidas à realidade da grande arte.

Naquele tempo não existia wicca, paganismo, modismo, tampouco exaltação de religiões… eram apenas rituais de tempo. E o que existia de fato era o compromisso individual de treze mulheres perfazendo caminhos que lhe foram ensinados em algum momento de suas vidas.

Naquela noite, celebrou-se Brigith, a dama do Fogo… senhora da inspiração, da arte e também da magia. Acenderam suas velas para representar a volta da luz. A Deusa havia cumprido seu tempo nas trevas, o lugar secreto para o qual caminha lentamente, experimentando “vida e morte” ao mesmo tempo.

As chamas das velas representavam a lei da continuidade. O dia seguinte. A dança da vida se reinventando em passos que nos conduzem por sobre folhas secas, águas calmas e a terra regenerada “é assim que compreendemos os nossos próprios ciclos” disse a nona, que me conduziu para dentro da Arte que sua mãe havia lhe ensinado ao longo de sua infância.

O ritual começava com uma marcha silenciosa… uma espécie de dança circular. A cada passo, uma pedra era colocada no chão, formando o círculo  de poder no meio da mata – a face norte. Nenhuma palavra era proferida, apenas um som mínimo era emitido por elas: uma espécie de canção.

Círculo aberto… do lado de fora ficavam todas as aflições humanas. Ali era um lugar fora do tempo. Só participava quem era convidado. A mais velha levava o caldeirão para o centro. A mais nova, um punhado de terra… e a escolhida uma vela ungida com ervas, que era colocada dentro do caldeirão, como se estivesse plantando-a.

A anciã acendia a vela do caldeirão, que representava a sabedoria de sua caminhada. A idade não importava. Apenas os passos dados ao longo das estações deveriam ser considerados. Era ela a primeira falar… dizendo palavras que representavam seus sentimentos mais sinceros. Não pensava… era tudo instinto pleno, narrando o tempo em que as sementes começavam a despertar do sono profundo para posteriormente brotarem e crescerem… estávamos ali para celebrar esse momento e reverenciá-lo.

A anciã percorria o interior do círculo. Com sua vela acesa em mãos – acendendo vela por vela. Nesse momento tinha inicio a narrativa individual. Cada qual contava a sua lembrança mais antiga… e quando chegou a minha vez, eu não sabia o que dizer. Uma dela me pediu para fechar os olhos, respirar fundo e deixar o coração falar por mim. Me senti arder por dentro ao realizar aquela espécie de meditação… e quando dei por mim, estava a narrar a primeira vez em que sai para caminhar com o mio nono: eu tinha cinco anos. Não sei o que precipitou tal lembrança, mas gosto de acreditar que meu coração escolheu o que dizer.

Terminada a narrativa… uma reverência foi feita ao centro. As quatro direções. A cada uma de nós e também ao infinito… o sino soou três vezes e em seguidas as mulheres começaram a dizer num tom agudo e crescente “fogo do coração – fogo da mente – fogo do lar – fogo do vento – fogo da arte – fogo fora do tempo”. Parecia uma canção que empolgava a pele e também a alma.  O sino novamente soou três vezes e elas disseram ainda mais alto “ele brilha para todos, ele arde para todos”. Novamente o som do sino se fez ouvir três vezes e de repente o silêncio voltou a existir.

Fechamos os olhos… nos permitindo ouvir todos os sons do lugar: grilos, vagalumes, corujas, sapos e muitos outros sons. Em dado momento consegui ouvir apenas as batidos de meu coração pulsando acelerado até acalmar-se… e de repente lá estavam as vozes das mulheres a murmurar desejos e vontades. Havia quem desejasse inspiração, tranquilidade, amor, paixão, amizades, lealdades. Ouvi dúzias de coisas, apreciando cada segundo. Eu só consegui desejar que fosse verdade e não um sonho. 

Voltamos pra casa a passos lentos… já era madrugada alta. A cidade com suas luzes acesas e brisas amenas estava linda – como nunca antes – e, eu tinha dúzias de perguntas, mas não deveria fazê-las ainda – disse-me a nona – as respostas viriam até mim no momento certo… ao chegar a casa, sentamos as duas à mesa da cozinha e tomamos um chá das folhas que havíamos recolhido durante a nossa caminhada. Ainda hoje eu sinto os aromas daquele chá em mim…

 

“Estão envolvidos em corpos negros vermelhos por
dentro. Estão num barco sobre o mar e o mar é
negro. É de noite. O céu está negro e sobre a
água negra tudo é vermelho por dentro”.

(…) Ana Harthely

Um dia dedicado a Deusa Brigith

Poema de domingo, 02 | 2015

 

map1-c917Manuel Antonio Pina – 1943 – 2012

 

Tanto Silêncio

Para cá de mim e para lá de mim, antes e depois.
E entre mim eu, isto é, palavras,
formas indecisas
procurando um eixo que
lhes dê peso, um sentido capaz de conter
a sua inocência
uma voz (uma palavra) a que se prender
antes de se despedaçarem
contra tanto silêncio.
São elas, as tuas palavras, quem diz “eu”;
se tiveres ouvidos suficientemente privados
podes escutar o seu coração
pulsando sob a palavra da tua existência,
entre o para cá de ti e o para lá de ti.
Tu és aquilo que as tuas palavras ouvem,
ouves o teu coração (as tuas palavras “o teu coração”)?

Manuel António Pina

Poema de domingo, 02 | 2015